OLINDA-PE = BRASIL

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

POESIA = Gouveia Marinho

O l i n d a

Para Alcindo Pedrosa

27-12-1967

Colinas... Coqueirais... Barcos bojando o pano,

entre o verde do mar e o azul do firmamento,

Abres as tuas largas portas para o oceano,

ressoas no ressoar dos búzios e do vento.

O que de longe vem teu fascínio tirano

atrai, prende e escraviza aos poucos, lento e lento.

E, cego adorador de tal cegueira ufano,

aos teus encantos rende o culto mais atento.

Fatigada da luz cambiante em que cintilas

desces o véu da noite... e, é lendária cidade

de festivas manhãs e de noites tranquilas,

                                                                                                       

é de se ver, ao luar que cai de etéreas plagas

para te agasalhar num manto de saudade,

e teu quieto dormir ao flébil som das vagas.

GOUVEIA MARINHO

LUIZ TAVARES DE GOUVEIA MARINHO

GOIANA-PE  =  1901-1983

POESIA = Raimundo Correia

Último Porto

Este o país ideal que em sonhos douro;

Aqui o estro das aves me arrebata,

E em flores, cachos e festões, desata

A Natureza o virginal tesouro;

Aqui, perpétuo dia ardente e louro

Fulgura; e, na torrente e na cascata,

A água alardeia toda a sua prata,

E os laranjais e o sol todo o seu ouro...

Aqui, de rosas e de luz tecida,

Leve mortalha envolva estes destroços

Do extinto amor, que inda me pesam tanto;

E a terra, a mãe comum, no fim da vida,

Para a nudeza me cobrir os ossos,

Rasgue alguns palmos do seu verde manto.

RAIMUNDO CORREIA

MARANHÃO, 1859-1911

HUMOR

GRANDES PINTORES

 REMBRANDT = Holanda, 1606-1669

 REMBRANDT

 RENBRANDT

 REMBRANDT

REMBRANDT

REMBRANDT

REMBRANDT

REMBRANDT

REMBRANDT

REMBRANDT

REMBRANDT = Holanda, 1606-1669

PENSAMENTOS = Diversos

CONTO = Antônio Torres

Por Um Pé De Feijão

Nunca mais haverá no mundo um ano tão bom. Pode até haver anos melhores, mas jamais será a mesma coisa. Parecia que a terra (á nossa terra, feinha, cheia de altos e baixos, esconsos, areia, pedregulho e massapê) estava explodindo em beleza. E nós todos acordávamos cantando, muito antes do sol raiar, passávamos o dia trabalhando e cantando e logo depois do pôr-do-sol desmaiávamos em qualquer canto e adormecíamos, contentes da vida.

Até me esqueci da escola, a coisa que mais gostava. Todos se esqueceram de tudo. Agora dava gosto trabalhar.

Os pés de milho cresciam desembestados, lançavam pendões e espigas imensas. Os pés de feijão explodiam as vagens do nosso sustento, num abrir e fechar de olhos. Toda a plantação parecia nos compreender, parecia compartilhar de um destino comum, uma festa comum, feito gente. O mundo era verde. Que mais podíamos desejar?

E assim foi até a hora de arrancar o feijão e empilhá-lo numa seva tão grande que nós, os meninos, pensávamos que ia tocar nas nuvens. Nossos braços seriam bastantes para bater todo aquele feijão? Papai disse que só íamos ter trabalho daí a uma semana e aí é que ia ser o grande pagode. Era quando a gente ia bater o feijão e iria medi-lo, para saber o resultado exato de toda aquela bonança. Não faltou quem fizesse suas apostas: uns diziam que ia dar trinta sacos, outros achavam que era cinqüenta, outros falavam em oitenta.

No dia seguinte voltei para a escola. Pelo caminho também fazia os meus cálculos. Para mim, todos estavam enganados. Ia ser cem sacos. Daí para mais. Era só o que eu pensava, enquanto explicava à professora por que havia faltado tanto tempo. Ela disse que assim eu ia perder o ano e eu lhe disse que foi assim que ganhei um ano. E quando deu meio-dia e a professora disse que podíamos ir, saí correndo. Corri até ficar com as tripas saindo pela boca, a língua parecendo que ia se arrastar pelo chão. Para quem vem da rua, há uma ladeira muito comprida e só no fim começa a cerca que separa o nosso pasto da estrada. E foi logo ali, bem no comecinho da cerca, que eu vi a maior desgraça do mundo: o feijão havia desaparecido. Em seu lugar, o que havia era uma nuvem preta, subindo do chão para o céu, como um arroto de Satanás na cara de Deus. Dentro da fumaça, uma língua de fogo devorava todo o nosso feijão.

Durante uma eternidade, só se falou nisso: que Deus põe e o diabo dispõe.

E eu vi os olhos da minha mãe ficarem muito esquisitos, vi minha mãe arrancando os cabelos com a mesma força com que antes havia arrancado os pés de feijão:
- Quem será que foi o desgraçado que fez uma coisa dessas? Que infeliz pode ter sido?
E vi os meninos conversarem só com os pensamentos e vi o sofrimento se enrugar na cara chamuscada do meu pai, ele que não dizia nada e de vez em quando levantava o chapéu e coçava a cabeça. E vi a cara de boi capado dos trabalhadores e minha mãe falando, falando, falando e eu achando que era melhor se ela calasse a boca.

À tardinha os meninos saíram para o terreiro e ficaram por ali mesmo, jogados, como uns pintos molhados. A voz da minha mãe continuava balançando as telhas do avarandado. Sentado em seu banco de sempre, meu pai era um mudo. Isso nos atormentava um bocado.

Fui o primeiro a ter coragem de ir até lá. Como a gente podia ver lá de cima, da porta da casa, não havia sobrado nada. Um vento leve soprava as cinzas e era tudo. Quando voltei, papai estava falando.

- Ainda temos um feijãozinho-de-corda no quintal das bananeiras, não temos? Ainda temos o quintal das bananeiras, não temos? Ainda temos o milho para quebrar, despalhar, bater e encher o paiol, não temos? Como se diz, Deus tira os anéis, mas deixa os dedos.

E disse mais:

- Agora não se pensa mais nisso, não se fala mais nisso. Acabou. Então eu pensei: O velho está certo.

Eu já sabia que quando as chuvas voltassem, lá estaria ele, plantando um novo pé de feijão.

ANTÔNIO TORRES

SÁTIRO DIAS-BA = 1940