VÍDEO = Enio Morricone

POESIA = Gouveia Marinho

GOUVEIA MARINHO

LUIZ TAVARES DE GOUVEIA MARINHO

GOIANA-PE  =  1901 / 1983

 

Tristeza Da Lua

Baudelaire

 

Sonha a lua, esta noite, apática e cansada,

como uma esbelta dama em camurça macia,

e que, antes de se achar no sono mergulhada,

com distraída mão o colo acaricia.

 

Sobre a mole alcatifa azul acetinada,

repousando, se entrega à sutil alegria

de os olhos relancear à abobada estrelada,

repleta das visões da altura imensa e fria.

 

Se acaso sobre a terra, em súbito quebranto,

das órbitas lhe cai uma gota de pranto,

piedoso e insone poeta ergue-se a socorrê-la.

 

No côncavo da mão apanha-a e, com carinho,

agasalha-a no peito assim como num ninho,

a ocultá-la no olhar maligno de uma estrela.

 

 

 

 

 

 

LUIZ VILELA

LUIZ VILELA

Coisas De Hotel

            Era meu vizinho, morava no quarto ao lado. Hoje, de manhã, quando a servente veio fazer a limpeza, encontrou-o morto. Eu não estava na hora, já tinha saído para o trabalho; e de tarde, quando cheguei, já tinham levado o corpo. Morreu durante a noite. Parece que ainda não sabem se foi morte natural ou suicídio.

            Ele chamava-se João. Até ontem eu pensava que o seu nome fosse Alberto. Deve ser porque alguma vez ouvi, por engano, alguém se referir a ele com esse nome. Não me lembro de quem ou quando foi, mas só pode ser, porque nunca conversamos e ele nunca teve a oportunidade de me dizer o seu nome, ou eu de perguntar. Apesar de vizinhos, nunca fomos um ao quarto do outro. Mas isso não tem nada de mais, é uma situação comum num hotel; há pessoas que passam anos morando em quartos vizinhos e às vezes não trocam nem mesmo uma palavra.

            Havia talvez mais de ano já que ele morava aqui. Lembro-me dele no hotel há um bom tempo, embora não me recorde exatamente da primeira vez em que o vi. A não ser quando é uma pessoa com alguma característica marcante, a gente não presta muita atenção nos hóspedes novos; uma hora a gente cruza no corredor e observa que a pessoa é nova no hotel, mas pode ser que antes disso, ontem ou anteontem, já tenhamos passado por ela mais de uma vez e nem reparado. É que há sempre gente chegando e saindo, e quem  já mora no hotel há mais tempo se acostuma com esse movimento.

            Ele era uma pessoa comum, não se distinguia por nada. A velha do trinta e quatro, por exemplo: esta, desde o primeiro dia em que a vi me chamou a atenção, com aquele vestido quase batendo nos pés, o coque, e a cara fantasmagórica. Até hoje, quando passo por ela, ainda a observo —  de maneira discreta, evidentemente. Mas ele, não. Lembrando-me agora das vezes em que o vi, que cruzei com ele no corredor, sei dizer que ele era de estatura média, idade mais ou menos de uns trinta anos, o andar lento, sempre de terno escuro e gravata. Pouco mais do que isso eu poderia dizer. E não falo assim da cor dos olhos, ou, por exemplo, se ele tinha alguma cicatriz no rosto; falo de sua aparência. Era uma pessoa alegre? Triste? Preocupada? Não saberia dizer; pelo menos, com segurança. Cumprimentávamo-nos, e posso dizer que ele era uma pessoa educada. Mas não me lembro de alguma vez que ele tenha me sorrido, além desse vago sorriso que acompanha um bom-dia ou um boa-noite. Mas nem por isso, também, tinha cara de poucos-amigos. A impressão que me fica dele, agora que ele está morto e que me lembro das vezes em que o vi, é a de uma pessoa simpática, educada, calada.

            Chego a pensar que poderíamos ter sido bons amigos. É um pensamento que me vem agora dessas impressões; na verdade, não há nada que me garanta isso, pois eu não sabia, nem sei ainda, praticamente nada a respeito dele. Nem o seu nome eu sabia... Julgo pelas impressões. É uma pessoa de quem eu teria prazer em me aproximar e puxar conversa, tornar-me amigo. Quanto a ele, não sei, não posso ter idéia do que ele pensava em relação a mim. Mas imagino que ele me encarasse também com alguma simpatia, já que, pelo menos nas aparências, tínhamos alguma coisa em comum: esse mesmo jeito calado.

            Penso tudo isso agora que ele morreu e que essas coisas não poderão mais acontecer. Mas, talvez, eu já pensasse antes; apenas não cheguei a expressá-lo claramente para mim, como faço agora. É que nunca dei maior atenção à coisa. Tenho a cabeça sempre muito cheia de preocupações. Meu serviço é muito absorvente; mesmo no hotel, quando chego à noite, é difícil pensar em algo que não esteja relacionado a ele. E quando isso me cansa ou aborrece, o que geralmente faço é ir a um cinema, ou então beber com algum amigo no bar. Se estou com preguiça de sair ou sem vontade, ligo o rádio e fico escutando música até vir o sono. Nunca, nessas ocasiões, pensei no vizinho.

            Para dizer a verdade, era como se ele não existisse, ou que tanto fazia ele existir como não existir. Eu sabia que havia um outro quarto ao lado do meu e que nesse quarto morava outra pessoa que era aquele homem que eu via no corredor e cumprimentava; mas nunca me pus a pensar detidamente nisso. Eu tinha, ali no hotel, o meu quarto para dormir; e fora, na rua, o serviço, os amigos e as diversões. Era isso o meu mundo. O homem do quarto vizinho não entrava nele; eu não sentia necessidade dele, e por isso não pensava nele. Pode ser que o mesmo acontecesse com ele: talvez também não sentisse necessidade de mim e não pensasse em mim.

            Agora ele morreu, e penso nele; mas é apenas porque sua morte me impressiona. Pois, fico lembrando, ontem mesmo passei por ele e o cumprimentei — e agora ele está morto. Mas não sinto nenhuma espécie de tristeza. Não éramos amigos. Não chegávamos a ser nem mesmo conhecidos. Simplesmente vizinhos. Como já houve outros antes dele, de que ainda me lembro ou que já esqueci, e como haverá outros depois dele. Daqui a alguns dias, talvez até amanhã mesmo, outra pessoa virá morar no lugar dele. Há sempre gente procurando quartos, e o hotel não quer perder dinheiro.

LUIZ VILELA nasceu em Ituiutaba, Minas Gerais, em 31 de dezembro de 1942. Formou-se em Filosofia, em Belo Horizonte. Foi jornalista em São Paulo. Morou algum tempo nos Estados Unidos e outro tempo na Espanha. Atualmente mora em sua cidade natal. Começou a escrever aos 13 anos. Aos 24 estreou na literatura brasileira, com o livro, de contos, Tremor de terra, e com ele ganhou o Prêmio Nacional de Ficção. Vilela ganhou também o Prêmio Jabuti, de melhor livro de contos do ano, com O fim de tudo. É autor de treze livros, todos de ficção, entre os quais a novela O choro no travesseiro, e o romance O inferno é aqui mesmo. Já foi adaptado para o teatro, o cinema e a televisão, e traduzido para várias línguas. Seu livro mais recente é a novela Bóris e Dóris, a sair em breve pela Editora Record, que reeditará toda a sua obra. “Coisas de hotel” foi extraído de O fim de tudo.

POESIA = Martins Fonte

MARTINS FONTES

SANTOS-SP  =  1884-1937 

 

Povo 

 

O povo és tu, sou eu: nós somos povo.

E bendigamos a perfeita graça

De pertencer à multidão, à massa,

Diante da qual me inclino e me comovo.

 

Dela é que há de surgir o mundo novo.

E partícula dessa populaça,

Sinto que a prepotência me espedaça,

Mas do posto em que estou não me demovo.

 

Esqueço a Torre de Marfim da lenda.

E, a clarinar, me envolvo na contenda,

Ressangrando às pedradas e aos apodos.

 

Nada de caridade ou de piedade.

Mas de união ou solidariedade

Sendo todos por um, sendo um por todos.

 

CONTO = Luís Fernando Veríssimo

LUÍS FERNANDO VERÍSSIMO

PORTO ALEGRE-RS  =  1936

Trisexual

 

As amigas se contavam tudo, tudo, do mais banal ao mais íntimo. Eram amigas desde pequenas e não passavam um dia sem se falar. Quando não se encontravam, se telefonavam. Cada uma fazia um relatório do seu dia e do seu estado, e não escapava uma ida ao super, um corrimento, uma indagação filosófica ou uma fofoca nova. Deus e todo o mundo, literalmente. Jacine, Marília e Branca. Branca era a mais nova, mas já casara e já enviuvara, o que despertara um certo pânico protetor nas outras duas. Tudo acontecia rápido demais para a Branquinha, que precisava ser protegida da sua vida precipitada, da sua vida vertiginosa. Por isso Janice telefonou para Marília quando soube que a Branquinha estava namorando um homem chamado Futre, Amado Futre, Rosimar Amado Futre, e que, como se não bastasse isto, ele declarara à Branquinha que era trisexual. – Marília de Deus – disse a Janice – o que é trisexual?!

– Bom… Bi é quando transa com os dois sexos.

– Isso eu sei.

– Tri deve ser quando transa com dois sexos e com bicho. Janice teve uma visão da Branquinha na cama com Rosimar Amado Futre, o porteiro do prédio e uma cabra. Ou um cabrito?

- Bichos dos dois sexos?

– E eu vou saber?! – gritou a Marília. Era preciso proteger a Branquinha. Mas do que, exatamente?

– O que é trisexual? – perguntou a Janice ao seu marido Rubião.

– Ahn? – disse Rubião, acordando. Rubião dominara o truque de segurar um jornal na frente do rosto e dormir sem que a mulher notasse, Janice não entendia como um homem que lia tanto jornal podia ser tão mal informado.

– O que é trisexual?

– É… é… – Volta pro teu jornal, Rubião. Apesar de ser a mais moça das três, Branquinha fora a primeira a perder a virgindade. Já fizera tudo que pode ser feito sobre uma cama. Ou, no caso dela, sobre uma cama, sobre uma mesa de cozinha, jantar ou ping-pong, sobre um estrado, na praia, no meio do campo, uma vez até no último banco de um ônibus intermunicipal – e sempre contando tudo, tudo, às outras duas. Que também contavam tudo que lhes acontecia, só não tinha tanto para contar. A Janice contava sua vida com o Rubião, que só transava nos sábados e vésperas de feriado. A Marília, que ainda não se casara e namorava um dentista chamado João, inventava, para não pensarem que ela também não tinha uma vida sexual. Mas nem as invenções mais criativas da Marília se igualavam às experiência da Branquinha. E agora um trisexual chamado Amado Futre! Branquinha talvez estivesse indo longe demais. Era preciso proteger a Branquinha. Mas apesar de vários avisos (“Olhe lá, hein Branquinha?”) a Branquinha concordou em passar um fim de semana na serra com o Rosimar Amado Futre. E na volta, não telefonou para contar tudo, como ficara combinado. Teria lhe acontecido alguma coisa? Ela estaria num hospital, com um deslocamento, depois do que o Futre lhe fizera? Mordida por algum animal, nos arroubos da paixão? Janice e Marília não se contiveram, invadiram o apartamento de Branquinha e exigiram um relato completo. Mas cada pergunta sobre o fim de semana, Branquinha respondia “Nem te conto”. E não contou mesmo. Depois da experiência com Rosimar Amado Futre, estava tão na frente das outras que não tinham mais o que conversar. Não tinham mais pontos de referência, era isso. Marília perguntou ao namorado João, o dentista, o que era trisexual.

– Tri?!

– É. Tri em vez de bi.

– Bi?! – Esquece, João.

PIADAS

Amor Ou Interesse?

- Diga-me, Manoel, tua mulher faz sexo com você por

amor ou por interesse?
- Olha, Joaquim, eu acho que é por amor?
- Como é que você sabe?
- Porque ela não demonstra nenhum interesse!!


A Buzina

 Dois amigos conversam:
Cara, eu não posso escutar uma buzina...
- Por quê? - pergunta o outro - É trauma de infância?
- Não, é que minha mulher fugiu com o motorista...
- Desculpa, cara - lamenta o amigo - Sinto muito...
- Pois é... Toda vez que ouço uma buzina penso que é o cara trazendo ela de volta!

No Lar Para Idosos

Dois velhinhos conversando:
- Você prefere sexo ou Natal?
- Sexo, claro! Natal tem todo ano, enjoa.

CHARGES e CARTUNS

PENSAMENTOS

"Porque há o direito ao grito, então eu grito".

CLARICE LISPECTOR

"Dissestes que se tua voz tivesse força igual a imensa dor que sentes, teu grito acordaria não só a minha casa, mas a vizinhança inteira."

RENATO RUSSO

O homem mergulha na multidão para afogar o grito do seu próprio silêncio

RABINDRANATH TAGORE

Pecar pelo silêncio, quando se deveria protestar, transforma homens em covardes.

ABRAHAM LINCOLN

Que importa onde a morte nos irá surpreender! Que ela seja benvinda, desde que nosso grito de guerra seja ouvido, que uma outra mão se estenda para empunhar nossas armas e que outros homens se levantem para entoar cantos fúnebres em meio ao crepitar das metralhadoras e novos gritos de guerra e de vitória!

CHE GUEVARA

POESIA = Clóvis Campelo

CLÓVIS CAMPÊLO

RECIFE-PE  =  1951

Narciso Moderno

Narciso moderno,
já não preciso de lagos,
vejo o meu rosto espelhado
em superfícies polidas.

Narciso moderno,
já não preciso ser belo,
nem morrer buscando o eterno,
nem deixar sangrar as feridas.

Nasciso moderno,
meus olhos são tubos de imagens
e em minhas veias correm
sangues intoxicados.

Narciso moderno,
já não carrego culpas
embora traga comigo
todos os sete pecados.

Narciso moderno,
sinto-me observado
pelo olhar escandalizado
dos semáforos,
sinal dos tempos de hoje.

Modernas cavalgaduras,
biônicas criaturas,
comigo disputam um espaço,
consomem o mesmo ar,
buscam uma saída.

Narciso moderno,
procuro o simulacro,
do mundo busco um retrato
vazio de emoção.

Narciso moderno,
basta-me um botão apertar
pra ver o mundo brotar
parido pela televisão.

Recife, 1990

LOURENÇO DIAFÉRIA

LOURENÇO DIAFÉRIA

SÃO PAULO-SP  =  1933-2008

Nunca Deixe Seu Filho Mais Confuso Que Você

De manhã, na copa. O pai mexe o café na xícara. O filho caçula vem da sala, dispara:
— Pai, o que é genitália? O homem volta-se: — Ge... o quê?

— Genitália.

— Onde é que você tirou isso, da sua cabeça?

— Tá no jornal, pai.

— Genitália, no jornal? Bem, esse assunto não é comigo agora. Já estou atrasado pro trabalho. Cadê sua mãe? Rita! Ritinhaaaaa! Onde é que essa mulher se enfiou? Rita, venha ouvir aqui o que seu filho está aprontando.

Dona Rita desce esbaforida: — Algum problema, Gervásio?

— Problema nenhum. O garoto está apenas querendo saber o que é genitália. Explique pra ele. Estou de saída.

— Genitália? Eu? Isso é conversa de homem pra homem. Vai dizer que você não sabe?

— Saber eu sei, lógico. Mas há coisas que a gente sabe o que é na teoria, mas fica difícil de explicar na prática.

— Deixa de bobagem.

— Tá bom. Depois, se eu pegar trânsito, quero só ver.

— Pode deixar, pai. Não precisa ficar discutindo você e a mamãe por causa de uma palavra. Eu pergunto pra tia da escola.

— Tá louco? A tia pode pensar mal da gente. Deixa comigo. Presta atenção: genitália é o mesmo que partes pudendas. Genitália é uma coisa muito antiga. Já existia no tempo do seu bisavô. No século passado, quando seu bisavô estava vivo, as pessoas tinham pudor. Elas ocultavam do público certas partes do corpo. Chegavam até ao exagero. As partes que ficavam mais resguardadas formavam, exatamente, a genitália. A genitália eram as partes pudendas.

— O umbigo era genitália, pai?

— Não. Na verdade, não era. Vou tentar explicar melhor. As pessoas tinham vergonha de mostrar o corpo. E uma certa parte do corpo era reservada ao extremo. Não aparecia nem em filme francês. As pessoas chamavam esse território misterioso de vergonhas. Isso é que é a genitália moderna.

— Bumbum é genitália, pai?

— Não. Acho que não estou sendo muito claro. Ritinha, você não quer dar uma mão?

— Não. Assuma.

— Bom, vou pras cabeças. Ahnnn. Hummmm. Abaixe as calças. Mais. Até os tornozelos. Isso. Pronto, tá aí a genitália.

— O umbigo?

— No térreo do umbigo. Que é que você vê embaixo do umbiguinho?

— Pô, pai. Vai dizer que o senhor não sabe o que é isso? É meu bingolim, pai.

— Ta aí. O bingolim é a genitália do homem.

— Puxa, o senhor podia ter falado antes.

— Na vida, às vezes é preciso usar eufemismos. Por exemplo, a genitália da mulher tem um nome delicado, leve, ágil. Sabe o que estou querendo dizer, não sabe? Começa com b.

— Barata da vizinha?

— Não, filho. Borboleta.

GRANDES PINTORES

ALFRED SEIFERT = Rep.Tcheca, 1850-1901

ALFRED SEIFERT = Rep.Tcheca, 1850-1901

ALFRED SEIFERT = Rep. Tcheca, 1850-1901

ALFRED SEIFERT = Rep.Tcheca, 1850-1901

ALFRED SEIFERT = Rep. Tcheca, 1850-1901

VÍDEO = Tony Mottola

CIDADES DO NORDESTE

PAULISTANA-PI

PAULISTANA-PI

PAULISTANA-PI

PAULISTANA-PI

PAULISTANA-PI

PILÕES-PB

PILÕES-PB

TACARATU-PE

TACARATU-PE

TACARATU-PE

TACARATU-PE

P I A D A S

Teste Da Sogra

Uma senhora decidiu saber se os maridos da suas três filhas gostavam dela.
No dia seguinte foi dar uma voltinha com o primeiro e na beira de um lago escorrega, cai e sem saber nadar, começa a se afogar. O cara, sem vacilar pula na água e a resgata. No dia seguinte encontra na porta da sua casa um Peugeot 206 com o seguinte recado: 

- Obrigado. Da tua sogra que te adora.

Foi dar uma voltinha com o segundo e na beira de mesmo lago escorrega, cai
e sem saber nadar, começa a se afogar.O cara, sem vacilar pula na água e a resgata. No dia seguinte encontra na porta da sua casa um Peugeot 206 com
o seguinte recado: 

- Obrigado. Da tua sogra que te adora.

Foi com o terceiro e na beira do lago escorrega, cai e de novo, começa a
se afogar. O cara, fica olhando para a mulher se afogando e diz: 

Velha de merda... Há anos que eu esperava por isso!!! E vai embora. 

No dia seguinte encontra na porta da sua casa um Mercedes Benz 500SL com o seguinte recado: 

- Obrigado, Do teu sogro que te adora.

Sogra Boazuda

Faltavam poucos dias para o casamento de Adolfo.

A mãe da moça, uma quarentona escultural, estilo Vera Bitcher, lhe disse, no sofá da sala:

— Adolfo, quero que você saiba que eu sempre te achei um homem atraente e... bem... estou sem graça de falar...

— Pode falar, dona Sônia! Fique à vontade!

— Bom, Adolfo, antes que você casasse, eu gostaria de fazer sexo com você!
Adolfo fica boquiaberto e ela prossegue:

— Eu vou lá pro quarto! Se você quiser ir embora, já sabe onde é a porta... Se quiser me ter é só ir lá pro quarto... Estarei te esperando... gostoso!

Adolfo espera a sogra ir para o quarto, pensa por meio segundo e decide o caminho que vai tomar.

Corre para a porta e encontra, apoiado no seu carro, o seu sogro, marido da dona Sônia, sorridente.

— Parabéns, Adolfo! — disse ele — Queríamos saber se você era um homem fiel, honesto e leal e você passou pelo teste!

Então a sogra saiu da casa e também o cumprimentou.

Moral da história: É bem melhor carregar as camisinhas no carro do que no bolso.

Primeiro O Trabalho ...

O cara chega pro amigo e fala:
- Minha sogra morreu e agora fiquei em dúvida, não sei se vou trabalhar ou se vou pro enterro dela... O que é que você acha?
E o amigo:
- Primeiro o trabalho, depois a diversão!!!

POESIA = Abgar Renault

A B G A R   R E N A U L T

BARBACENA-MG  =  1901-1995

Soneto Das Perguntas

Por que uma vária vela vento em fora

me arrasta para além daquela curva,

e esta âncora, revendo atrás e aurora,

prende meu lenho sob uma água turva?

Quando eu não for, como será o mundo?

Houvera o mesmo chão, se eu não houvesse?

A reta mão não toca o céu profundo;

como o tocara a voz de oblíqua prece?

Por que sou mais mortal e mais ausente

na distância fechada à minha frente?

Quem me esvaziou de mim, de hoje e de aqui?

Entre que relva, em que porão nefando

ou absurda cisterna está vagando

aquele que já foi  — e que perdi?

LIMA BARRETO

LIMA BARRETO

RIO DE JANEIRO-RJ  =  1881 – 1922

Elogio Da Morte

Não sei quem foi que disse que a Vida é feita pela Morte. É a destruição contínua e perene que faz a vida.
A esse respeito, porém, eu quero crer que a Morte mereça maiores encômios.
É ela que faz todas as consolações das nossas desgraças; é dela que nós esperamos a nossa redenção; é ela a quem todos os infelizes pedem socorro e esquecimento.
Gosto da Morte porque ela é o aniquilamento de todos nós; gosto da Morte porque ela nos sagra. Em vida, todos nós só somos conhecidos pela calúnia e maledicência, mas, depois que Ela nos leva, nós somos conhecidos (a repetição é a melhor figura de retórica), pelas nossas boas qualidades.
É inútil estar vivendo, para ser dependente dos outros; é inútil estar vivendo para sofrer os vexames que não merecemos.
A vida não pode ser uma dor, uma humilhação de contínuos e burocratas idiotas; a vida deve ser uma vitória. Quando, porém, não se pode conseguir isso, a Morte é que deve vir em nosso socorro.
A covardia mental e moral do Brasil não permite movimentos. de independência; ela só quer acompanhadores de procissão, que só visam lucros ou salários nos pareceres. Não há, entre nós, campo para as grandes batalhas de espírito e inteligência. Tudo aqui é feito com o dinheiro e os títulos. A agitação de uma idéia não repercute na massa e quando esta sabe que se trata de contrariar uma pessoa poderosa, trata o agitador de louco.
Estou cansado de dizer que os malucos foram os reformadores do mundo.
Le Bon dizia isto a propósito de Maomé, nas suas Civilisation des arabes, com toda a razão; e não há chanceler falsificado e secretária catita que o possa contestar..
São eles os heróis; são eles os reformadores; são eles os iludidos; são eles que trazem as grandes idéias, para melhoria das condições da existência da nossa triste Humanidade.
Nunca foram os homens de bom senso, os honestos burgueses ali da esquina ou das secretárias chics que fizeram as grandes reformas no mundo.
Todas elas têm sido feitas por homens, e, às vezes mesmo mulheres, tidos por doidos.
A divisa deles consiste em não ser panurgianos e seguir a opinião de todos, por isso mesmo podem ver mais longe do que os outros.
Se nós tivéssemos sempre a opinião da maioria, estaríamos ainda no Cro-Magnon e não teríamos saído das cavernas.
O que é preciso, portanto, é que cada qual respeite a opinião .de qualquer, para que desse choque surja o esclarecimento do nosso destino, para própria felicidade da espécie humana.
Entretanto, no Brasil, não se quer isto. Procura-se abafar as opiniões, para só deixar em campo os desejos dos poderosos e prepotentes.
Os órgãos de publicidade por onde se podiam elas revelar, são fechados e não aceitam nada que os possa lesar.
Dessa forma, quem, como eu nasceu pobre e não quer ceder uma linha da sua independência de espírito e inteligência, só tem que fazer elogios à Morte.
Ela é a grande libertadora que não recusa os seus benefícios a quem lhe pede. Ela nos resgata e nos leva à luz de Deus.
Sendo assim, eu a sagro, antes que ela me sagre na minha pobreza, na minha infelicidade, na minha desgraça e na minha honestidade.
Ao vencedor, as batatas!

POESIA -Edwiges de Sá Pereira

EDWIGES DE SÁ PEREIRA

BARREIROS-PE  =  1884-1958

De Volta

Passei outrora aqui, nessas campinas:

— Como as queimara o Sol, rude e bravio!

Boninas mortas, roseirais em ruínas,

E o rio inerte, além, sem murmurio...

Mas, eu trazendo na alma as cavatinas

De um sonho doce como o sol de estio

Nem tive dó, sequer, dessas boninas

Nem lamentei a sorte desse rio!

Hoje, de novo aqui passando, eu vejo

Aves, flores, verdura, e o rumorejo

Ouço da água, a rolar clara e sonora;

E tudo eu sinto olhar-me sem piedade

Como a indagar de ti, grande saudade,

O que é que fiz das ilusões de outrora...

PENSAMENTOS

• P E N S A M E N T O S
•  
•  
• "Quando os ricos fazem a guerra, são
• sempre os pobres que morrem."
• JEAN-PAUL SARTRE  
•  
• "O objectivo da guerra é a Paz."-
• ARISTÓTELES
•  
• "A uma guerra justa preferimos uma paz injusta."
• SAMUEL BUTLER  
•  
• "Olho por olho, e o mundo acabará cego."
• GANDHI
•  
• "A guerra ! É uma coisa demasiada grave
• para ser confiada aos militares."
• GEORGES CLEMENCEAU  
•  
• "Não  conseguireis  desgostar-me  da  guerra.  Diz-se
• que ela destrói os fracos, mas a paz faz o mesmo."
• BERTOLT BRECHT  
•  
• "Só os mortos conhecem o fim da guerra."
• PLATÃO
•  
• "Somos a favor da abolição da guerra, não queremos
• a guerra. Mas a guerra só pode ser abolida com a
• guerra. Para que não existam mais fuzis, é
• preciso empunhar o fuzil."
• MAO TSE-TUNG 
•