FERNANDO SABINO
BELO HORIZONTE-MG = 1923-2004
O Golpe Do Comendador
Ele sabia que aquilo ainda ia acabar mal. Ele era noivo, à antiga: pedido oficial, aliança no dedo, casamento marcado, Mas, no ardor da juventude, não se contentava em ter uma noiva em Copacabana: tinha também uma namorada na cidade.
Encontravam-se na hora do almoço, ou em
algum barzinho do centro, ao cair da tarde, encerrado o expediente. Ele
trabalhava num banco, ela num escritório. A noiva não trabalhava: vivia em casa
no bem-bom.
E tudo ia muito bem, até que a namorada,
que morava na Tijuca, resolve se mudar também para Copacabana.
A princípio ele achou prudente não
voltarem juntos, já que uma não sabia da existência da outra. Com o correr do
tempo, porém, foi relaxando o que lhe parecia um excesso de precauções. Mais de
uma vez eu adverti ao meu amigo: — Cuidado. Um dia a casa cai.
— Seria o auge da coincidência —
protestava ele.
Pois acabou acontecendo. Foi numa tarde
em que os dois voltavam de ônibus para Copacabana, muito enleados, mãozinhas
dadas. Ali pela altura do Flamengo, ao olhar casualmente pela janela, ele viu e
reconheceu de longe a moça que fazia sinal no ponto de parada.
Em pânico, o seu primeiro impulso foi o
de gritar para o motorista que não parasse, para evitar o encontro fatal. Era o
cúmulo do azar: havia um lugar vago justamente a seu lado, naquele último
banco, que comportava cinco passageiros.
O ônibus parou e ela subiu. Ele se
encolheu, separando-se da outra, mãos enfiadas entre os joelhos e olhando para
o lado — como se adiantasse: já tinha sido visto. A noiva sorriu,
agradavelmente surpreendida:— Mas que coincidência!
E sentou-se a seu lado. Você ainda não
viu nada — pensou ele, sentindo-se perdido, ali entre as duas. Queria sumir,
evaporar-se no ar. Num gesto meio vago, que se dirigia tanto a uma como a
outra, fez a apresentação com voz sumida: — Esta é a minha noiva...
— Muito prazer — disseram ambas.
E começaram uma conversa meio disparatada
por cima do seu cadáver:
— Você o conhece há muito tempo? —
perguntou a noiva titular.
— Algum - respondeu a outra, tomando-o
pelo braço: — Só que ainda não estamos propriamente noivos, como ele disse...
— Ah, não? Que interessante! Pois nós
estamos, não é, meu bem? E a noiva o tomou pelo outro braço:— Você não havia me
falado a respeito da sua amiguinha...
Atordoado, nem tendo o ônibus chegado
ainda ao Mourisco, ele perdeu completamente a cabeça. Desvencilhou-se das duas
e se precipitou para a porta, ordenando ao motorista:
— Pare! Pare que eu preciso descer!
Saltou pela traseira mesmo, sem pagar, os
demais passageiros o olhavam, espantados, o trocador não teve tempo de
protestar. Atirou-se num táxi que se deteve ante seus gestos frenéticos, foi
direto à minha casa: — Você tem que me ajudar a sair dessa.
Amigo é para essas coisas, mas não me dou
por bom conselheiro em tais questões. Mal consigo eu próprio sair das minhas: a
emenda em geral é pior do que o soneto. Ainda assim, tão logo ele me contou o
que havia acontecido, ocorreu-me dizer que, se saída houvesse, ele teria que
abrir mão de uma — com as duas é que não poderia ficar. Qual delas preferia?
— A minha noiva, é lógico - afirmou ele,
sem muita convicção: É com ela que vou me casar.
E torcia as mãos, nervoso:
— Pretendia, né? Imagino o que a esta
hora já não devem ter dito uma para a outra. O pior é que minha noiva é meio
esquentada, para acabar no tapa não custa.
Respirou fundo, mudando o tom:
— Também, que diabo tinha ela de tomar
exatamente aquele ônibus? E o que é que estava fazendo àquela hora no Flamengo?
De onde é que ela vinha?
— Eu que sei? — e comecei a rir: — Me
desculpe, meu velho, mas essa não pega.
Ele se deixou cair na poltrona.
— É isso mesmo. Não pega. Nenhuma pega.
Estou liquidado. Não tem saída.
— Só vejo uma — e fiz uma pausa, para dar
mais ênfase: — O golpe do comendador.
Marido exemplar, pai extremoso, avô
dedicado, como se usava antigamente, o ilustre comendador era de uma
respeitabilidade sem jaça. Vai um dia sua digníssima consorte, chegando
inesperadamente em casa, dá com o ilustre na cama da empregada. Com a
empregada.
Enquanto a esposa ultrajada se entregava
a uma crise de nervos lá na sala, o comendador se recompunha no local do crime,
vestindo meticulosamente a roupa, inclusive colete, paletó e gravata. Em
seguida se dirigiu a ela nos seguintes termos:
— Reconheço que procedi como um crápula,
um canalha, um miserável. Cedi aos sentidos, conspurcando o próprio lar.
Você tem o direito de renegar-me para
sempre, e mesmo de me expor à execração pública. E provocar em conseqüência a
desgraça de nosso casamento, a desonra de meu nome e o opróbrio de nossos
filhos e netos. A menos que resolva me perdoar, e neste caso não se fala mais
nisto. Perdoa ou não?
Aturdida com tão eloqüente falatório, a
mulher parou de chorar e ficou a olhá-lo, apalermada.
— Vamos, responda! — insistiu ele com
firmeza: — Sim ou não?
— Sim — balbuciou ela, timidamente.
Ele cofiou os bigodes e, do alto de sua
reassumida dignidade, declarou categórico:
— Pois então não se fala mais nisto.
Tão logo ouviu o caso do comendador, o noivo
desastrado resolveu imitá-lo. De minha casa mesmo telefonou para a noiva,
dizendo-lhe atropeladamente que ele era um crápula, um canalha — em resumo: o
ser mais ordinário que jamais existiu na face da terra. Depois, sem lhe dar
tempo de retrucar, despejou-lhe uma cachoeira de declarações amorosas,
invocando o casamento marcado, a felicidade de ambos para sempre perdida, os
filhos que não mais teriam... Não faltaram nem reminiscências dos primeiros
dias de namoro - tanto tempo já que se amavam, ela não tinha treze anos quando
se conheceram, as trancinhas que usava, lembra-se? Tudo isso ia por água abaixo
— a menos que o perdoasse.
Desligou o telefone, vitorioso.
— Concordou em se encontrar comigo.
— Não se esqueça. O comendador.
— Já sei. Não se fala mais nisto.
E se foi, alvoroçado. Nem comigo se falou
mais nisto, mas de alguma forma deu certo, pois acabou se casando, teve vários
filhos e, segundo ouvi dizer, vive feliz até hoje.
Com a outra.
Texto extraído do livro “Fernando Sabino – Obra Reunida”, Volume III, Editora Nova Aguilar S.A. – Rio de Janeiro, 1996, pág. 148.
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